lunedì

:: Criança que fui...







A criança que fui chora na estrada

A criança que fui chora na estrada.



Deixei-a ali quando vim ser quem sou;



Mas hoje, vendo que o que sou é nada,



Quero ir buscar quem fui onde ficou.
Ah, como hei-de encontrá-lo?



Quem errou



A vinda tem a regressão errada.



Já não sei de onde vim nem onde estou.



De o não saber, minha alma está parada.
Se ao menos atingir neste lugar



Um alto monte, de onde possa enfim



O que esqueci, olhando-o, relembrar,
Na ausência, ao menos, saberei de mim,



E, ao ver-me tal qual fui ao longe,



achar



Em mim um pouco de quando era assim.
Fernando Pessoa

mercoledì

:: No silêncio da Noite...



No silêncio da noite...
No silêncio desta noite quente
(que neste caso está imensamente fria)
Procuro-te num desejo ardente
Preciso sentir-te e dizer-te
Que quero muito ver-te
No silêncio desta noite de luar
Fecho os olhos e fico a pensar
Que tens o sabor do sol e do vento
Que fixas meu olhar ciumento
No silêncio desta noite de emoção
Quero que venhas sentir o meu coração
Batendo forte, ansiando pelo teu
Preciso que também anseies pelo meu
No silêncio desta noite sem fim
Larga tudo e corre até mim
Faz-me sentir o sabor da paixão
Rasgando meu sentimento de solidão
No silêncio desta noite ensurdecedora
Ouço mais do que outrora
Ouço minhas forças e fraquezas
Ouço alegrias e tristezas
No silencio desta noite sem amor
Vou ficar enrolado no cobertor
Esperando por quem não vem
Dando o sono a quem não tem
música: "You Give Me Something"
- James Morrison


:: Baloicando...

Clique e baloice com ele... (Anjo)

lunedì

:: Calvin Hollyood...


:: Jezibelle Woodpecker...























:: Quase


QUASE. UMA NATUREZA MORTA
Um braço de rio que se solta da margem os ramos

prolongam, na água, a nostalgia de terra.
A pureza
da luz não atravessa a superfície para se perder
num fundo que não se adivinha (ali, onde a corrente
faz saltar as espumas do centro, ninguém se aventura
- mesmo que as pedras separem o curso branco
das águas)
Que é isto?, perguntas. A parábola
capital a tua vida cortada ao meio, como se não
houvesse uma direcção única a prosseguir até ao
fim.
«Nem no amor?»
Porém, a tarde traz consigo
o frio, a visão transparente dos montes, e até
o canto dos pássaros parece mais nítido, como se
nenhuma outra vibração o contaminasse. Respiro
contigo o conhecimento da realidade mesmo que ele
passe pela descoberta de outra vida, pelo contacto
entre duas solidões, ou apenas por uma breve
hesitação antes que os lábios se toquem
utro corpo e,por cima disso,
define os limites da razão e do sentimento
dedos para
dentro da própria alma

:: Vernissage dos Meus Blogues...

sabato

:: Anja frers...


:: Gosto...




Gosto das mulheres que envelhecem,


com a pressa das suas rugas,


os cabelos


caidos pelos ombros negros do vestido,


o olhar que se perde na tristeza


dos reposteiros.


Essas mulheres sentam-se


nos cantos das salas,


olham para fora,


para o átrio que não vejo,


de onde estou,


embora adivinhe aí a presença de


outras mulheres,


sentadas em bancos


de madeira, folheando revistas


baratas.


As mulheres que envelhecem


sentem que as olho,


que admiro os seus gestos


lentos, que amo o trabalho subterraneo


do tempo nos seus seios.


Por isso esperam


que o dia corra nesta sala sem luz,


evitam sair para a rua,


e dizem baixo,por vezes,


essa elegia que só os seus lábios


podem cantar


Nuno Judice

giovedì

:: É...




Dos 20 anos aos 30
Ela esperou apaixonadamente por um amante.
Dos 30 aos 40
Tentou diligentemente apanhar um.
Agora é conhecida
Como a virgem viva
Do Centro Nacional de Artes Dramáticas.

II
Ele consagrou a vida à defesa da liberdade.
Todos os que com ele trabalhavam
se ressentiam do seu feitio autoritário.

IX
Ela anunciava-se como pintora,
Incessantemente,
Até ficar conhecida
Pela alcunha de “Eu-sou-pintora”.
Agora que morreu
Enlutam-se os seus amantes,
Aqueles que ficaram em silêncio
Quando ela falava de arte.

X
Porque dizem tantos desses
Poetas de antologias gregas
Que é melhor não nascer
E nascendo, é melhor morrer cedo?

Eu discordo.
É melhor nascer,
E nascendo,
Escrever versos dizendo
Que é melhor não nascer.
Ter uma vida longa
E escrever versos dizendo
Que é melhor morrer cedo.
Porque se não nascemos,
Que podemos dizer?
E se morremos cedo,
Como aprendemos a dize-lo bem?

Nissim Ezekiel (1924-2004),


poeta, dramaturgo e critico de arte.


Judeu indiano nascido em Bombaim.